Abóboras & Melancias, por Britannicus & Cormac McCarthy

Abóboras-Meninas, por Britannicus, in Groinks do Tapornumporco:

>Deixai-me agora falar do fruto que me fascina. Nada menos nada mais do que da abóbora-menina.

Quem, na estiagem, nunca comeu uma abóbora-menina perlada de orvalho, varada ainda pelo frescor do madrugar, não sabe o que é subtrair toda a sensualidade que ao peso da fruta se pode subtrair!

Ia o rapazio para o campo esbandeirar o milho e, entrementes, quando o estio fazia rechinar a bandeira, escafediamo-nos à sorrelfa pelo milheiral adentro. Encontrávamos uma abóbora-menina incauta, abríamos o canivete capa-grilos,fazíamos um incisura circular na carnação laranja e zás… varávamos a tumidez da fruta.Era um ver se te avias a aboborar a laustríbia! Tirado o cabaço à abóbora-menina e gozado a fresquidão da curcubitácia, repunhamo-lo por fim com desvelo digital de cirurgião estético a reconstituir hímens e íamos à nossa vida

Nunca nenhum ecologista, poeta bucolista, neo-rural ou místico franciscano sentiu tanto amor unitivo, estético e extático pela natureza. Ainda hoje tenho visões com abóboras-meninas mas, descobri no domingo a ler um cartapácio de botânica, é só porque elas têm licopeno que é um elemento essencial à visão, e eu, rapaziada, comi muita, muita…

Melancias, por Cormac McCarthy, em Suttree:

>“Ajoelhou-se na terra fértil e fumegante, o cheiro avinhado das melancias rebentadas a invadir-lhes as narinas. Aproximou-se sorrateiramente dos frutos ali esparramados, a mão a afagar as formas quentes e maduras, o canivete aberto. Ergueu um do chão, fazendo surgir um ventre em tons pálidos de jade. Puxou-o para si entalando-o entre os joelhos, e enterrou a lâmina da navalha no extremo inferior. Soltou as alças das jardineiras. As pernas alvacentas a ajoelharem- se numa poça de ganga.”

(…)

“Dois pares de chancas percorreram as fiadas de melancias.

Não vais acreditar nisto.

Sabendo o mentiroso nato que tu és, é bem provável que não.

Alguém anda-me a foder as melancias.

O quê?

Eu disse que alguém anda a ….

Não. Não. Não, raios partam. Diabos te levem se não tens uma mente retorcida.

‘Tou – te a dizer…

Não quero ouvir mais nada.

Olha aqui.

E aqui.

Percorreram a fiada exterior do melancial. Ele parou para tocar numa das melancias com a biqueira do sapato. Vespas zumbiram, iradas, em volta dos sucos que embebiam a terra. Alguns frutos já estavam destruídos há bastante tempo e jaziam amolecidos pela podridão, engelhados pelo colapso que não tardaria.

Tem mesmo ar disso, não tem?

‘Tou-te a dizer que vi o fulano. Nem percebi que raio de história era esta quando ele baixou as ceroulas. Depois, quando viu o que ele ‘tava a fazer, continuei a não acreditar nos meus olhos. Mas cá ‘tão elas, e não mentem.

O qué que tencionas fazer?

Raios, não sei. È demasiado tarde para fazer seja o que for, a bem dizer.

O tipo fornicou-me as melancias todas, ou quase. Não percebo porqué que não se agarrou só a uma. Ou a umas poucochinhas.

Bom, se calhar o tipo acha-se um pinga-amor. Assim a modos que um marujo numa casa de passe.”

(…)

“A roubar melancias, hem? Disse Suttree.

Harrogate sorriu, embaraçado. Tentaram-me acusar de besta, besta…

Bestialidade?

Pois, só que o meu advogado disse a eles que uma melancia não era bicho nenhum. O filho da mãe era bem esperto.”